Cai um corpo no meio da mesa
Suspendo a fome e a vontade de ter
Devoro com palavras o silêncio do instante
Sem saber se era pra revelar ou esconder
Ardiloso tempo que me come por trás
Sem dar chance de me defender
Corre escondido as horas do nunca mais
E reconheço a vida que nunca vou ter
No estreito instante em que revejo o caminho
Pálida angústia de palavra e espinho
Ardiloso tempo que me come por trás
Sem dar chance de me defender
Corre escondido as horas do nunca mais
E reconheço a vida que nunca vou ter.

carnaval

Apanho fitas no ar
Sorrisos na boca do outro que passa; minto ser meu.
Pego emprestado a falsa alegria do folião distraído.
Que sons insistem em se desprender da avenida
e impregnar o nosso ar
Carnaval é de quem ?
Sou eu quem desfilo as minhas roupas
e aceno a quem passa.
A morena que beija,
o rapaz que festeja,
o vestido da vedete,
São três mesmas cenas
de um velho caderno de histórias
que todo ano se repetem.

Gosto de dizer.
Direi melhor: gosto de PALAVRAR.
As palavras são para mim
Corpos tocáveis,
Sereias visíveis,
Sensualidades incorporadas.
Fernando Pessoa

Para a despedida do ano velho e daquele que cheira a novo.
VAI, ANO VELHO
Vai, ano velho, vai de vez
Vai com tuas dívidas e dúvidas
Vai, dobra a esquina da sorte, e no trinta e um,
A meia-noite esgota o copo
A culpa do que nem lembro
E me cravou entre janeiro e dezembro.
Vai, leva tudo: destroços, ossos,
Fotos dos ausentes, beijos de atrizes,
Enchentes, secas, suspiros, jornais...
VADE RETRUM, vai pra trás!
Leva pra escuridão quem me assaltou
O carro, a casa e o coração,
Não quero te ver mais, só daqui a anos,
Nos anais, nas fotos do nunca-mais.
Vem, ano novo, vem veloz,
Vem em quadrias, aladas, antigas
ou jatos de luz modernas, vem,
paira, desce, habita em nós,
tenho pressa de novidade, do que ainda estar por vir,
Vem com cavalhadas, folias, reisados, rezas,
bençãos e mandingas, fitas multicores, rabecas,
vem com uva e mel, e desperta em nosso corpo a alegria.
Escancara a alma, a poesia, e por um instante,
estanca o verso real, perverso
e sacia em nós a fome de utopia.
Vem na areia da ampulheta, no tempo que corre,
estando em nós, ausentes ou presentes
como uma semente que contivesse outra semente
ou do umbigo da gente como um ovo.
O sol, a gema do ano novo que rompesse
a placenta da noite em viva flor luminescente.
Adeus, tristeza: não te quero mais,
Até nunca mais!
A vida é uma caixa chinesa de onde brota a manhã.
Agora é recomeçar.
A realidade é urgente.
Entre flores e sementes
é permitido sonhar.

NEM TODA PALAVRA FALA
NEM TODO SILÊNCIO CALA
NEM TODA BALA É FATAL
NEM TODO RIO TRANSBORDA
NEM TODO PARTIDO É HORDA
NEM TODOS ROEM A CORDA
NEM TODO TUDO É TOTAL.

Os três mal amados
Joaquim:
O amor comeu meu nome,
minha identidade, meu retrato.
O amor comeu minha certidão de idade,
minha genealogia, meu endereço.
O amor comeu meus cartões de visita.
O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevia meu nome.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia.
Comeu em meus livros de prosa as citações em verso.
Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa.
Bebeu a água dos copos e das quartinhas.
Comeu o pão de propósito escondido.
Bebeu as lágrimas dos olhos que, ningém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis
onde irrefletidamente
eu tornara a escrever meu nome.
O amor comeu minha paz e minha guerra
Meu dia e minha noite
meu inverno e meu verão,
comeu meu silêncio,
minha dor de cabeça,
meu medo da morte.
João Cabral de Melo Neto

Poema Preso

Muitas doenças que as pessoas têm são poemas presos
Abcessos, tumores, nódulos
pedras são palavras calcificadas
poemas sem vazão
Mesmo cravos pretos, espinhas, cabelo encravado
prisão de ventre, poderia um dia ter sido poema
Pessoas às vezes adoecem de gostar de palavra presa
Palavra boa é palavra líquida
escorrendo em estado de lágrima
Lágrima é dor derretida
dor endurecida é tumor
lágrima é raiva derretida
raiva endurecida é tumor
lágrima é pessoa derretida
pessoa endurecida é tumor
tempo endurecido é tumor
tempo derretido é poema
Palavra suor é melhor do que palavra cravo
que é melhor do que palavra catarro
que é melhor do que palavra bilis
que é melhor do que palavra ferida
que é melhor do que palavra nódulo
que nem chega perto da palavra tumores internos
palavra lágrima é melhor
palavra é melhor
é melhor poema.

Viviane Mosé

Sem tino

O que me constrange é a possibilidade de não existir
Quanta gente que existe sem aparecer!
Passam pela vida a maneira de zumbis condicionados à sorte de alguém
sem conseguir enxergar o buraco ou o trampolim à frente dos pés
Vêem de onde; vão para onde, o que desejam, sonham com que?
Nem sequer sei se erram ou acertam
Eu da minha parte quero ter a consciência do erro para depois poder errar mais
sabendo que o objetivo é o acerto, me condiciono a fazer bem feito
É preciso sofrer, amar
Tem que doer, desejar
Pra ver é preciso ter olhos
mas para enxergar é preciso estar longe até sentir de perto.

A felicidade nos vulgariza
Há uma intersecção onde ficamos todos iguais no amor, na dor, na raiva,
na ironia, no desejo.
O único caminho para a redençao ou para o colapso.

A crise

"Não pretendemos que as coisas mudem, se sempre fazemos o mesmo.
A crise é a melhor benção que pode ocorrer com as pessoas e países, porque a crise traz progressos.
A criatividade nasce da angústia, como o dia nasce da noite escura.
É na crise que nascem as invenções, os descobrimentos e as grandes estratégias.
Quem supera a crise, supera a si mesmo sem ficar "superado".
Quem atribui à crise seus fracassos e penúrias, violenta seu próprio talento e respeita mais aos problemas do que às soluções.
A verdadeira crise é a crise da incompetência.
O inconveniente das pessoas e dos países é a esperança de encontrar as saídas e soluções fáceis. Sem crise não há desafios, sem desafios, a vida é uma rotina, uma lenta agonia.
Sem crise não há mérito.
É na crise que se aflora o melhor de cada um.
Falar de crise é promovê-la, e calar-se sobre ela é exaltar o conformismo.
Em vez disso, trabalhemos duro.
Acabemos de uma vez com a única crise ameaçadora que é a tragédia de não querer lutar para superá-la".

Albert Einstein

Merda a todos que a sorte um dia vem !

E quem disse que não há poesia na escatologia !?
A vida tem se mostrado pra mim em versões tão inesperadas, que ela simplesmente se cansou do igual; ta partindo agora pro desigual, inabitual, anormal, e isso ta cheirando mal (literalmente)...hummm...beirando até o resto de nós mesmos. Escatológico. Peido é usual !? E merda então...Ora...Cada um com o seu cada qual.
Agora além de fazer as minhas próprias merdas to tendo que limpar a alheia.
Tenho que organizar isso tudo pra não me sentir igual; não posso deixar que essa situação me pareça assim tão normal, a final de contas, apesar de ser um sujeito que se orgulha das minhas imbecilidades, aprecio o bom cheiro das coisas da vida.
Sem mais esse negócio de se não cagar na entrada tem que cagar na saída.
Essas coisas a gente faz, mas não diz.
Só que agora elas insistem em boiar, vir à tona, assim como passam na nossa cara todos os dias a corrupção deflagrada que patrocinamos com o nosso próprio dinheiro.
Bem, mas não é disso que vim falar. Vim falar da minha própria cagada.
Aquela que só eu dou conta, reflito e ainda consigo rir da desgraça.
Seria cômico se não fosse trágico !?
O pior é que é trágico. Sendo assim, pra eu dar conta de tudo, tenho que por obrigação fazer ser cômico.
Só mesmo o humor parece aliviar a dor.
E num dia desses que passou, estava eu num cenário insólito, no meu trabalho, limpando cocô (risos), cansado, entendiado, fedido e mal ajambrado, quando ainda consegui fazer graça diante do horror.
Bem, pensei: se estou eu aqui nesta situação em que eu próprio me meti, arrependido (parcialmente) e fodido (totalmente), só posso ter a seguinte certeza:
Depois que superar esta (e está próximo o fim) e passar pela merda, NADA mais me derruba queridos!
Achei que a merda fosse o fim, mas não...A merda também aduba, e o adubo faz germinar, crescer e depois floresce, acreditam !?
Pode haver flor que cresce e dá cheiro e ainda por cima, ter vindo do cocô !?
Que natureza perfeita !!!
E o meu cabelo não pára de crescer de tanto pensar merda !
E cá estou eu achando poesia na escatologia, pensando se devo fazer assim como o menino do Quem quer ser um milionário. Talvez se chafurdasse mesmo, mergulhasse na merda dos pés à cabeça, conseguiria emergir dela para galgar uma posição bem melhor na vida, mais forte, pronto, seguro e adubado, claro.

Só de sacanagem

Meu coração está aos pulos!
Quantas vezes minha esperança será posta à prova?
Por quantas provas terá ela que passar?
Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro, do meu, do nosso dinheiro que reservamos duramente para educar os meninos mais pobres que nós, para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais.
Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova?
Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais?
É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz.
Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e os justos que os precederam:
"Não roubarás", "Devolva o lápis do coleguinha", "Esse apontador não é seu, minha filha".
Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar.
Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará.
Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear: mais honesta ainda vou ficar.
Só de sacanagem! Dirão:
"Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo mundo rouba" e vou dizer:
"Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez.
Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.
Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau." Dirão:
"É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal".
Eu direi:
Não admito, minha esperança é imortal.
Eu repito, ouviram?
Imortal!
Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente quiser, vai dar para mudar o final!

Carta aos que amo

Perseverança = fé e trabalho
É assim que eu resumo esta palavra que tanto gosto e que determinou este ano que está se encerrando.
Desejar a vocês tudo o que todos desejam nesta época do ano, é para mim, poder dividir a sensação de gratidão por estar vivo e forte; não tão pleno quanto gostaria porque as adversidades do caminho me enfraqueceram um pouco, mas a plenitude mais que uma condição física é um estado perene do espírito, e na minha busca interna, tento simplesmente fortalecer o meu espírito para que eu encontre-a em algum lugar dentro de mim mesmo.
Pergunto-me agora o que aprendi com 2008, que caminhos percorri, que escolhas foram as minhas e para onde elas me levaram. Muitas, muitas lições...Sinto-me assim um pequeno caminhante buscando os melhores encontros, as melhores saídas, tateando uma maneira de andar com mais cautela quando a minha visão se faz turva pela insegurança ou pelo medo, com cautela também tentando agir para ferir menos os que me ama e por vezes tentando fazer o meu caminho mais leve. Mas este caminho é somente meu; embora as experiências possam ser parecidas, onde os meus pés podem me levar não cabe rebocar ninguém. VAI E APRENDE (assim mesmo, sem correção de imperativo) que diz a placa que vejo no meu caminho.
Que mais um ano venha e se repita, multiplique as experiências e traga o gosto novo dos dias, meses e das oportunidades.
Obrigado. Que as minhas pernas continuem me levantando todas as manhãs com força e disposição para a nova chance da vida. Assim faço a minha reverência de agradecimento por tudo e todos que me envolvem: pai, mãe, tio, tia, primo, prima, amigo(a), irmã, e até funcionários – vocês são a ferramenta que fundi o metal que sou, molda este vidro ainda endurecido, poli a pedra que as vezes me enxergo e também dá brilho aos meus metais preciosos que se transformam em virtudes de alegria guardadas em mim.
Que tenham todos momentos de alegria, reflexão, harmonia e confraternização com aqueles que amam, e permanentemente saúde, discernimento, proteção e paz, aonde quer que estejam.
Amo vocês !

Reginaldo Sodré
18 de dezembro de 2008


Receita de ano novo
Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido

(mal vivido talvez ou sem sentido)

para você ganhar um ano

não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;

novo até no coração das coisas menos percebidas

(a começar pelo seu interior)

novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come, se passeia,

se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens? passa telegramas?)

Não precisa fazer lista de boas intenções para arquivá-las na gaveta.

Não precisa chorar arrependido pelas besteiras consumidas nem parvamente acreditar

que por decreto de esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Definitivo

Definitivo, como tudo o que é simples.
Nossa dor não advém das coisas vividas,
mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram.
Sofremos por quê? Porque automaticamente esquecemos
o que foi desfrutado e passamos a sofrer pelas nossas projeções irrealizadas,
por todas as cidades que gostaríamos de ter conhecido
ao lado do nosso amor e não conhecemos, por todos os filhos que gostaríamos
de ter tido junto e não tivemos, por todos os shows, livros e silêncios que
gostaríamos de ter compartilhado, e não compartilhamos.
Por todos os beijos cancelados, pela eternidade.
Sofremos não porque nosso trabalho é desgastante e paga pouco,
mas por todas as horas livres que deixamos de ter para ir ao cinema,
para conversar com um amigo, para nadar, para namorar.
Sofremos não porque nossa mãe é impaciente conosco,
mas por todos os momentos em que poderíamos estar confidenciando a ela
nossas mais profundas angústias se ela estivesse interessada em nos compreender.
Sofremos não porque nosso time perdeu, mas pela euforia sufocada.
Sofremos não porque envelhecemos, mas porque o futuro está sendo confiscado de nós, impedindo assim que mil aventuras nos aconteçam,
todas aquelas com as quais sonhamos e nunca chegamos a experimentar.
Por que sofremos tanto por amor?
O certo seria a gente não sofrer, apenas agradecer por termos conhecido
uma pessoa tão bacana, que gerou em nós um sentimento intenso
e que nos fez companhia por um tempo razoável,um tempo feliz.
Como aliviar a dor do que não foi vivido?
A resposta é simples como um verso:
Se iludindo menos e vivendo mais!!!
A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida
está no amor que não damos, nas forças que não usamos,
na prudência egoísta que nada arrisca, e que,
esquivando-se do sofrimento,perdemos também a felicidade.
A dor é inevitável.
O sofrimento é opcional...

Carlos Drumond de Andrade

Ter mentido é ter sofrido. 0 hipócrita é um paciente na dupla acepção da palavra; calcula um triunfo e sofre um suplício. A premeditação indefinida de uma ação ruim, acompanhada por doses de austeridade, a infâmia interior temperada de excelente reputação, enganar continuadamente, não ser jamais quem é, fazer ilusão, é uma fadiga. Compor a candura com todos os elementos negros que trabalham no cérebro, querer devorar os que o veneram, acariciar, reter-se, reprimir-se, estar sempre alerta, espiar constantemente, compor o rosto do crime latente, fazer da disformidade uma beleza, fabricar uma perfeição com a perversidade, fazer cócegas com o punhal, pôr açúcar no veneno, velar na franqueza do gesto e na música da voz, não ter o próprio olhar, nada mais difícil, nada mais doloroso. 0 odioso da hipocrisia começa obscuramente no hipócrita. Causa náuseas beber perpétuamente a impostura. A meiguice com que a astúcia disfarça a malvadez repugna ao malvado, continuamente obrigado a trazer essa mistura na boca, e há momentos de enjôo em que o hipócrita vomita quase o seu pensamento. Engolir essa saliva é coisa horrível. Ajuntai a isto o profundo orgulho. Existem horas estranhas em que o hipócrita se estima. Há um eu desmedido no impostor. 0 verme resvala como o dragão e como ele retesa-se e levanta-se. 0 traidor não é mais que um déspota tolhido que não pode fazer a sua vontade senão resignando-se ao segundo papel. É a mesquinhez capaz da enormidade. 0 hipócrita é um titã-anão.

Não estás deprimido, estás distraído …Distraído em relação à vida que te peenche. Distraído em relação à vida que te rodeia, Não caias como caiu teu irmão que sofre por um único ser humano, quando existem cinco mil e seiscentos milhões no mundo.
Além de tudo, não é assim tão ruim viver só.Eu fico bem, decidindo a cada instante o que desejo fazer, e graças à solidão conheço-me… o que é fundamental para viver. Não faças o que fez teu pai, que se sente velho porque tem setenta anos, e esquece que Moisés comandou o Êxodo aos oitenta e Rubinstein interpretava Chopin com uma maesria sem igual aos noventa, para citar apenas dois casos conhecidos. Não estás deprimido, estás distraído. Por isso acreditas que perdeste algo, o que é impossível, porque tudo te foi dado. Não fizeste um só cabelo de tua cabeça, portanto não és dono de coisa alguma. Além disso, a vida não te tira coisas: te liberta de coisas… alivia-te para que possas voar mais alto, para que alcances a plenitude. Do útero ao túmulo, vivemos numa escola; por isso, o que chamas de problemas são apenas lições. Não perdeste coisa alguma: Aquele que morre apenas está adiantado em relação a nós, porque todos vamos na mesma direção. E não esqueças, que o melhor dele, o amor, continua vivo em teu coração.
Não existe a morte... Apenas a mudança.
E do outro lado te esperam pessoas maravilhosas: Gandhi, o Arcanjo Miguel, Whitman, São Agostinho, Madre Teresa, teu avô e minha mãe, que acreditava que a pobreza está mais próxima do amor, porque o dinheiro nos distrai com coisas demais, e nos machuca, porque nos torna desconfiados.

Faz apenas o que amas e serás feliz. Aquele que faz o que ama, está benditamente condenado ao sucesso, que chegará quando for a hora, porque o que deve ser será, e chegará de forma natural.

Não faças coisa alguma por obrigação ou por compromisso, apenas por amor. Então terás plenitude, e nessa plenitude tudo é possível sem esforço, porque és movido pela força natural da vida, a mesma que me ergueu quando caiu o avião que levava minha mulher e minha filha; a mesma que me manteve vivo quando os médicos me deram três ou quatro meses de vida.Deus te tornou responsável por um ser humano, que és tu. Deves trazer felicidade e liberdade para ti mesmo. E só então poderás compartilhar a vida verdadeira com todos os outros.

Lembra-te : "Amarás ao próximo como a ti mesmo". Reconcilia-te contigo, coloca-te frente ao espelho e pensa que esta criatura que vês, é uma obra de Deus, e decide neste exato momento ser feliz, porque a felicidade é uma aquisição.

Aliás, a felicidade não é um direito, mas um dever; porque se não fores feliz, estarás levando amargura para todos os teus vizinhos. Um único homem que não possuiu talento ou valor para viver, mandou matar seis milhões de judeus, seus irmãos.
Existem tantas coisas para experimentar, e a nossa passagem pela terra é tão curta, que sofrer é uma perda de tempo. Podemos experimentar a neve no inverno e as flores na primavera, o chocolate de Perusa, a baguette francesa, os tacos mexicanos, o vinho chileno, os mares e os rios, o futebol dos brasileiros, As Mil e Uma Noites, a Divina Comédia, Quixote, Pedro Páramo, os boleros de Manzanero e as poesias de Whitman; a música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; as pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso e Tamayo, entre tantas maravilhas.
E se estás com câncer ou AIDS, podem acontecer duas coisas, e ambas são positivas:
se a doença ganha, te liberta do corpo que é cheio de processos (tenho fome, tenho frio, tenho sono, tenho vontades, tenho razão, tenho dúvidas)... Se tu vences, serás mais humilde, mais agradecido... portanto, facilmente feliz, livre do enorme peso da culpa, da responsabilidade e da vaidade, disposto a viver cada instante profundamente, como deve ser. Não estás deprimido, estás desocupado. Ajuda a criança que precisa de ti, essa criança que será sócia do teu filho. Ajuda os velhos e os jovens te ajudarão quando for tua vez. Aliás, o serviço prestado é uma forma segura de ser feliz, como é gostar da natureza e cuidar dela para aqueles que virão. Dá sem medida, e receberás sem medida. Ama até que te tornes o ser amado; mais ainda converte-te no próprio Amor. E não te deixes enganar por alguns homicidas e suicidas. O bem é maioria, mas não se percebe porque é silencioso.
Uma bomba faz mais barulho que uma caricia, porém, para cada bomba que destrói há milhões de carícias que alimentam a vida. Vale a pena, ¿não é mesmo? Se Deus possuisse uma geladeira, teria a tua foto pregada nela. Se ele possuisse uma carteira, tua foto estaria nela. Ele te envia flores a cada pimavera. Ele te envia um amanhecer a cada manhã. Cada vez que desejas falar, Ele te escuta. Ele poderia viver em qualquer ponto do Universo, mas escolheu o teu coração. Encara, amigo, ¡Éle está louco por ti!Manda esta mensagem a cada “linda pessoa" que desejes abençoar. Deus não te prometeu dias sem dor, riso sem tristeza, sol sem chuva, porém Ele prometeu força para cada dia, consolo para as lágrimas, e luz para o caminho.

Facundo Cabral

E SOBRE ESSA NOVA MANEIRA DE SER, DE PENSAR... DE VIVER... ISSO TRAZ TANTA PAZ, TANTA SERENIDADE... ESSA... ASSIM... DESPRETENCIOSA, FAZENDO E CONFIANDO... MAS SEM PERGUNTAS, SEM ANSIEDADES...

Lindo demais no sentimento original...às mulheres e à todos !

Mas eu

"Mas eu, em cuja alma se refletem
As forças todas do universo,
Em cuja reflexão emotiva e sacudida
Minuto a minuto, emoção a emoção,
Coisas antagônicas e absurdas se sucedem —
Eu o foco inútil de todas as realidades,
Eu o fantasma nascido de todas as sensações,
Eu o abstrato, eu o projetado no écran,
Eu a mulher legítima e triste do Conjunto
Eu sofro ser eu através disto tudo como ter sede sem ser de água."

Álvaro de Campos

P M D (Poema, Mulher e Depressão)

PARA AS FLORES DO MEU JARDIM
COLOCO O PERFUME E AS CORES QUE EU QUERO
ATÉ ONDE VAI A SUA GRAÇA
QUE GRAÇA TEM ISSO
QUE GRAÇA A VIDA TEM
QUE GRAÇA
PREPARA SEU VÔO
ARRISCA A SUBIDA
AINDA QUE A QUEDA SEJA INEVITÁVEL
MAS NÃO SE DEIXE PASSAR DESPERCEBIDA
UM OLHAR MORNO AINDA É MELHOR QUE A INDIFERENÇA
DESOPRIMA O PEITO
ABRA AS COMPORTAS DO CORAÇÃO
MAS DEIXA SANGRAR
CEDE À DOR O LUGAR DA SUA SOMBRA
SOMBRA DO ABRIGO
SOMBRA E SOLIDÃO
E DEPOIS, FORTALECIDA
NOVAMENTE CONSTRUIDA
PAGA À SUA PRÓPRIA IDENTIDADE O DIREITO DE SER QUEM SEMPRE QUIS
MUDA
FEIA
CALADA
QUALQUER
ANÔNIMA
MULHER

E falando em areia...

Que saudade que me dá
Que saudade que eu tenho
Que vontade de fugir e correr pra lá
Que vontade de me enrugar e deixar tudo, vem eu venho...
Quero mesmo é fazer parte de ti e deixar um sorriso largo boiar
No teu sal
E desfazer todo e qualquer mal
Ai que saudade do mar...

(Foto: Trindade/Dez 07)

Olho de Areia

Pra quem busca no mar a resposta de quem sofre
Apenas emudece diante da pujança e da força que ele detém
Sofrer é querer entender ou apenas sentir
Além das ondas só há uma verdade:
A certeza de que temos que voltar
Retorno insólito, inóspito
Para dentro de mim mesmo
Tiro da boca o sal dos meus venenos
E mostro-me como sou
Revelação
Exposição
Assim como a areia crua
Bruta
Rubra
Negra
Espessa


Poema escrito pelo Regis Sodré, que me pediu pra postar aqui.

E por falar em preto no branco...

Morre Lentamente

Morre lentamente... quem não troca de idéias, não troca de discurso, evita as próprias contradições. Morre lentamente... quem vira escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajeto e as mesmas compras no supermercado. Quem não troca de marca, não arrisca vestir uma cor nova, não dá papo para quem não conhece. Morre lentamente... quem faz da TV o seu guru e seu parceiro diário. Morre lentamente... quem evita uma paixão, quem prefere o "preto no branco" e os "pingos nos is" a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos sorrisos e soluços, coração aos tropeços,sentimentos. Morre lentamente... quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos. Morre lentamente... quem não viaja, quem nao lê, quem não ouve música, quem não acha graça de si mesmo. Morre lentamente... quem destrói seu amor próprio, quem não se deixa ajudar. Morre lentamente... quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da chuva incessante, desistindo de um projeto antes de iniciá-lo, não perguntando sobre um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe. Evitemos a morte em suaves prestações, lembrando sempre que estar vivo exige um esforço bem maior do que simplesmente respirar!!!!!!
Somente a perseverança fará com que conquistemos um estágio esplêndido de
felicidade.

Pablo Neruda

Carta de Amor

Eu gosto tanto de você, que tenho que maneirar para você não enjoar. Meu grude não pode surgir, nem pode me dominar, tudo que até agora eu fiz foi lutar contra isso. Eu quero tanto você, mas sem deixar transparecer todo essa loucura do: Querer você!
A vontade de ficar perto, de não querer sentir saudade, de abraçar e nunca mais separar...Tudo isso é a loucura que eu tenho que afastar. Tenho que deixar a dúvida, a saudade, e a vontade pulsarem, latejarem, tudo pra me fortalecer...E a nós dois unir mais e mais...Nada de sair do chão, voando em um furacão de olhos fechados, pensando que alguém vai me salvar, que não existe perigo, em lugar nenhum, só porque estou anestesiada, apaixonada...Descontrolada. Nada disso! Mantenha o controle! Mantenha a distância! Se assim eu quiser continuar a ter seu coração perto do meu. Nada de telefonemas três vezes por dia, nada de bilhetes intermináveis, nada de dizer a toda hora o quanto eu te amo, o quanto o querer você sempre perto me azucrina, me alucina...Nem ficar pensando em você, somente, durante a noite e o dia...
Seria bem mais fácil, mas, eu não quero deixar de amar você, isso não; nem posso pensar me te perder, agora não! Amanhecer sem você, pode até ser, mas anoitecer sem você, de jeito nenhum...O sonho é nosso, é recíproco, mas o cuidado é meu, meu policiamento sobre mim é constante, pois, eu que sou a louca passional, carnal, contraditória, compulsiva apaixonada por você.
Até agora, devo dizer que, nunca me controlei tanto, mas ao meu ver, me dou nota dez, até mesmo porque, você é diferente, e já perdi muitos amores antes de você chegar, e agora que te encontrei, sei que os outros foram estágios, somente estágios, de como se tratar e manter um relacionamento adiante... E os erros cometidos, antes, por mim não ocorrerão novamente sobre nosso amor, eu prometo...

Antes

Um dia corri em sua direção e você me apertou em seus braços
Foi um abraço esperado, aguardado
Era tanta saudade
Foram meses de espera
Você me apertou tão profundamente
Ainda me lembro desse abraço
Dessa energia
Desse amor
Mas tudo isso é passado!
Só faz parte das minhas lembranças
Nem das suas faz mais
Não importa.
Eu sei que vivi intensamente esse amor.
Só por você ter compartilhado ele comigo
Já valeu a pena.
Um dia você sorriu pra mim e me disse verdadeiramente o que sentia
E eu me acolhi nos seus olhos, me alimentei do seu sorriso
E aquilo bastava.
Mas, nada disso existe mais.
As minhas lembranças não doem.
Elas simplesmente existem.
Não me alimento delas.
Não me iludo.
Mas é bom saber que tudo foi real.
Que isso aconteceu.
Um dia eu ouvi seu coração bater no meu ouvido
E era por mim.
Agora não é mais.
Um dia chorei nos seus braços.
Um dia suspirei no seu ouvido.
Um dia gargalhei entre os lençóis...
Mas isso foi antes...

Reza por mim.
Se puder salve-me,
Da espera sem fim.
Tira-me daqui depressa...
Estafa, estufa de amor...Sufoco moral.
Atrofia espiritual: Opressão de marfim.

Droga! Existe xingamento em poesia?
Não me venha com reservas e pompas,
Assim me expresso!
Digo novamente: Droga!
Erosão de planos, dos meus planos...
Sob minha cabeça cai!
E então... Foi-se minha alegria?

Folha em Branco

Quando eu olho pra sua vida, me dá uma vontade de escrever minha história.
Um livro aberto com folhas em branco...
Quando olho pra sua falta de diretriz, escrevo minhas metas
Vamos juntos com minhas escolhas certas
E você ri, nem me diz
Escrevo minha história na sua vida
Eu sou meu guia
Eu sou seu guia
E sua vida se resume na minha vida
Seu pensamento será meu coração
Sem preocupação, sigo
Escrevo poemas, histórias...
Você se emociona, te consolo em meu colo
Tudo que sempre quis
E você pensa que é tudo verdade
Desculpe meu amor, mas criei tudo por causa da minha insegurança...
Não quero histórias reais
Não quero você vivendo em paz
Escrevo em todas as páginas
Não há o que temer, você ainda não viveu nada
Talvez nunca te direi a verdade
Isso é a nossa realidade
Nada mais importa
Quero suas folhas em branco
Para escrever o que eu quiser sobre mim, você e qualquer viver.
Isso faz parte da minha segurança
Quero sua vida sem história
Quero toda a sua memória...Porque se um dia você for embora só restará vestígios meus, restos meus, sonhos meus... meus restos, meu estúpido egoísmo, meu sangue ralo, não misturado. Só restará um sono vago, um delírio, uma fumaça sem fogo. Restará osso sem sangue, carne sem gosto, um sentimento deposto, mal gasto, inventado, dilacerado... abortado.

o corpo é a casa, assim como o quarto é o mundo.
enchendo o baú de cartas e esvaziando o coração;
sempre o barulho do trem, o trilho infinito.

Meu coração sente muita vida ainda...
Floresce com a brisa o meu amor por você
Nem o sol da manhã poderá me dizer
A sua liberdade me faz sentir frio
Meu coração sente muita vida ainda...
Aflige-me pensar no futuro, sem saber o que vai acontecer
Os caminhos são lindos quando se navegam neles
Ao seu lado, penso em sobreviver
Mas não se sabem de cor todas as curvas desse rio
E nem se todos os passeios continuarei a fazer sobre esse lindo navio
Penso muito em aproveitar
Amar, amar, amar
Mas, penso tanto, que não sei se realmente amo
Ou, se só mesmo penso que amo...
Onde será que acharei a resposta?
Serão, minhas lágrimas, nada mais que pensamentos de dor?
Sem a lucidez concisa, somente ela, pura e sem receio, que chega, abre a porta de meu peito e se aloja, sem dizer quando se vai?
Será meu amor, realmente amor?
Aquele lindo, que sempre imaginei, ou imaginei tanto que queria, que é ilusão de amor.
Ele não adentrou o meu peito e se instalou? Quero o amor aqui, mesmo sem saber quando ele resolverá partir, o quero adentrando o meu peito, sem pedir licença...
Quero o amor de verdade, sem falsidade, ou imaginação
Quando será que ele voltará?

vai lá, caminha até a beira da escada e vê se se equilibra. do que temo? quando cheguei um rato estava morto num degrau da escada, estava sob a chuva, senti nojo e dó, o nojo não era de mim, não era verdadeiramente meu, era um nojo de alguém, mas ainda sim não estragou meu apetite. embrulhei um pedaço de carne com o pão e comi sem sentir nada, de repente (já era de se esperar) a imagem do sonho me vem à cabeça e tenho vontade de chorar, mas disfarço, não estou sozinho, e bem... todos choram, uma hora ou outra alguém chora, não me levem a mal, não gosto de chorar na frente dos outros. ele parecia se sentir mal, talvez quisesse chorar, mas não queria que fosse na minha frente. não queria me sentir enojada ao ver o rato morto, não queria que ele pensasse que eu pensasse que aquele lugar era inabitável, é bastante úmido, como todo o resto, mas tinha seu conforto no lençol da cama, na toalha do banho e no capacho (mesmo que gasto) da porta da entrada, que além de você destrancar com certa dificuldade, é preciso levantá-la delicadamente, não, alí não entraria qualquer rato que fosse. não gosto de parecer desinteressado quando não estou, por isso digo que ontem eu tentei dormir depois da embriaguez da madrugada, em vão. foram trinta ou quarenta minutos sufocados em que parte do tempo dividi minha cabeça em cima do travesseiro e outra diretamente no colchão. as imagens com o pai que em breve morreria deixou-me esgotado, acordei com o rosto úmido, e antes disso, antecedendo estas imagens, eu me via sangrar ininterruptamente pelo nariz, era um sangue pouco espesso bastante vermelho. crianças levavam-me para um banheiro antigo com poças d'água, mas com o piso avermelhado as poças tornavam-se assim da mesma cor. era um enorme banho cheio de crianças que se beijavam e se masturbavam, enquanto mãos tiravam-me as roupas, desabotoavam minha calça e camisa. eu me senti velho de participar daquilo tudo, ou tivesse tido medo de ser tão pervertido. saí apreensivo contando minha idade em voz alta, não que eles quisessem saber, mas eu quis dizer. gosto de como trata a carne, é voraz. é como se soubesse que esse alimento já morto não pode mais do que a própria aparência morta e que seu aspecto sadio só existe devido a métodos duvidosos para disfarçar seu real processo de putrefação. o cheiro da carne e do pão, que embrulha suas deformidades, nervos e músculos, como uma pele. ele parece cansado, e como é branco! as veias saltadas perto dos punhos. demora a se deitar, tira os sapatos e desaba, eu apago as luzes e não digo nada. mais uma noite em que converto tudo o que sinto em explosões cerebrais, hemorragias e contrações abdominais, tento-me manter calmo, estou na beira do degrau, vejo o rato morto enxarcado, tem a cabeça pequena desprendida do tronco. queria que ela não visse, mas respeito os mortos e sei que eles têm sua importância como mortos e devem ser vistos.

E talvez permanecesse errante, coagulada.
[afim de vê-la claramente, em poucas palavras]

em noites assim em que tenho vontade de derrubar paredes e de lhe mostrar minha insatisfação com suas últimas mensagens insossas penso que minha vida até agora foi um esboço. o que vivi até agora é um esboço. tento me organizar no tempo, em vão. meu presente/futuro é virtual. esboço repito todo o tempo, meu vocabulário me reduz, não sei o que fazer além de dizer que esboço uma quase vida.



ao esboço de hilda hilst em rútilos.

Pequenas bobagens que me enlouquecem

Em dia de chuva: quem tem guarda-chuva tem que andar na chuva, certo? Então porque raios eles insistem em andar sob os parapeitos? Deixe livre para quem não tem! Isso me enlouquece! E aqueles imbecis que passam de carro bem na sarjeta e te molha dos pés a cabeça? Não preciso nem dizer o que eu grito pra eles, né? Porque diabos as pessoas nunca deixam livre o lado esquerdo das escadas rolantes para quem está atrasado? Nunca pensam nos atrasados! Não existe senso de coletividade!! E quando pedimos licença, ficam putos ainda! Oras, posso com isso? E quando você quer sair do trem e os animais que estão querendo entrar não esperam você descer e te empurram pra dentro de volta... Nossa, isso me enfurece! Falar alto dentro de ônibus... Mas não é um alto, é berrando! Escândalo! Não se pode nem ler ou dormir mais nos coletivos! Acho uma falta de respeito você, com a sua turma, ficar cantando, gritando, gargalhando dentro dos ônibus. Ainda no ônibus... Pô! Tá cheio? Tira a porcaria da mochila das costas pra passar no corredor! É um absurdo aquela pessoa que passa com aquele caroço nas costas e vai levando tudo e todos como se fosse um tsnunami! A minha vontade é de dar um chute! Homens deselegantes (pra não falar outra coisa) que falam os maiores absurdos pras mulheres que passam! Aqueles bem nojentos! Cantadas inteligentes, vá lá... Mas podridrão? Nossa, meu sangue ferve, vontade de virar a mulher maravilha e dar uma joelhada no saco, mas aquela joelhada fatal, manja? Pra destruir o sujeito! Porque homem deixa a tampa da privada suja? No trabalho isso acontece o tempo todo! Outra vez eu sugiro que as pessoas pensem que não estão sozinhas no mundo e que outras pessoas compartilham de alguns lugares em comum! Será que é tão difícil assim deixar de olhar o próprio umbigo e ser um pouco mais cuidadoso e higiênico? Ah, se alguém faz isso na minha casa... Eu aposto que na casa deles eles não fazem isso! Jogar papel no chão eu já desisti de ter esperança nesse quesito e nem me espanto mais ou me enlouqueço! Agora jogar uma lata de cerveja pela janela do carro numa estrada a mais de 110km/h... Bom, a sorte é que o motorista era bom! Realmente o ser humano não sabe conviver. E que mania as pessoas têm de entrar no msn e deixar marcado OCUPADO. Putaqueopariu! Tá ocupado? Não entra! Fica offline! Ficar ausente, ou um ‘volto logo’ tudo bem, mas ocupado? Ah! Me desculpe... Acho total nonsense! Vocês devem estar pensando que eu sou uma rabugenta! Para essas coisas eu sou mesmo! E tenho dito: isso tudo me tira do sério!

Alguma objeção? Reclamem aí embaixo!

(Foto: Fabiola Fernandes )

por mais que eu fuja, não consigo despistar quem me persegue. não pára de chover e eu tenho certeza que hoje eu não passo da meianoite. entristeço-me pensando que não poderei mais ler juan gelman e seu poema sobre a chuva. lluvia. em relação aos outros, mando um abraço. talvez um abraço soe mórbido, não gostaria de receber um abraço de um morto, até porque não gosto do gosto da palavra que relembra algo doloroso, não gosto do que me faz lembrar de um gesto, ou de um toque, um toque como um abraço. portanto, deixo somente essas palavras aqui, e talvez agora você passe a se lembrar de como eu escrevia, de como eu escrevi.

Tênis x Frescobol

"Depois de muito meditar sobre o assunto concluí que os casamentos são de dois tipos: há os casamentos do tipo tênis e há os casamentos do tipo frescobol. Os casamentos do tipo tênis são uma fonte de raiva e ressentimentos e terminam sempre mal. Os casamentos do tipo frescobol são uma fonte de alegria e têm a chance de ter vida longa.

Explico-me. Para começar, uma afirmação de Nietzsche, com a qual concordo inteiramente. Dizia ele: ‘Ao pensar sobre a possibilidade do casamento cada um deveria se fazer a seguinte pergunta: ‘Você crê que seria capaz de conversar com prazer com esta pessoa até a sua velhice?\' Tudo o mais no casamento é transitório, mas as relações que desafiam o tempo são aquelas construídas sobre a arte de conversar.’

Xerazade sabia disso. Sabia que os casamentos baseados nos prazeres da cama são sempre decapitados pela manhã, terminam em separação, pois os prazeres do sexo se esgotam rapidamente, terminam na morte, como no filme O império dos sentidos. Por isso, quando o sexo já estava morto na cama, e o amor não mais se podia dizer através dele, ela o ressuscitava pela magia da palavra: começava uma longa conversa, conversa sem fim, que deveria durar mil e uma noites. O sultão se calava e escutava as suas palavras como se fossem música. A música dos sons ou da palavra - é a sexualidade sob a forma da eternidade: é o amor que ressuscita sempre, depois de morrer. Há os carinhos que se fazem com o corpo e há os carinhos que se fazem com as palavras. E contrariamente ao que pensam os amantes inexperientes, fazer carinho com as palavras não é ficar repetindo o tempo todo: ‘Eu te amo, eu te amo...’ Barthes advertia: ‘Passada a primeira confissão, ‘eu te amo\' não quer dizer mais nada.’ É na conversa que o nosso verdadeiro corpo se mostra, não em sua nudez anatômica, mas em sua nudez poética. Recordo a sabedoria de Adélia Prado: ‘Erótica é a alma.’

O tênis é um jogo feroz. O seu objetivo é derrotar o adversário. E a sua derrota se revela no seu erro: o outro foi incapaz de devolver a bola. Joga-se tênis para fazer o outro errar. O bom jogador é aquele que tem a exata noção do ponto fraco do seu adversário, e é justamente para aí que ele vai dirigir a sua cortada - palavra muito sugestiva, que indica o seu objetivo sádico, que é o de cortar, interromper, derrotar. O prazer do tênis se encontra, portanto, justamente no momento em que o jogo não pode mais continuar porque o adversário foi colocado fora de jogo. Termina sempre com a alegria de um e a tristeza de outro.

O frescobol se parece muito com o tênis: dois jogadores, duas raquetes e uma bola. Só que, para o jogo ser bom, é preciso que nenhum dos dois perca. Se a bola veio meio torta, a gente sabe que não foi de propósito e faz o maior esforço do mundo para devolvê-la gostosa, no lugar certo, para que o outro possa pegá-la. Não existe adversário porque não há ninguém a ser derrotado. Aqui ou os dois ganham ou ninguém ganha. E ninguém fica feliz quando o outro erra - pois o que se deseja é que ninguém erre. O erro de um, no frescobol, é como ejaculação precoce: um acidente lamentável que não deveria ter acontecido, pois o gostoso mesmo é aquele ir e vir, ir e vir, ir e vir... E o que errou pede desculpas; e o que provocou o erro se sente culpado. Mas não tem importância: começa-se de novo este delicioso jogo em que ninguém marca pontos...

A bola: são as nossas fantasias, irrealidades, sonhos sob a forma de palavras. Conversar é ficar batendo sonho pra lá, sonho pra cá...

Mas há casais que jogam com os sonhos como se jogassem tênis. Ficam à espera do momento certo para a cortada. Camus anotava no seu diário pequenos fragmentos para os livros que pretendia escrever. Um deles, que se encontra nos Primeiros cadernos, é sobre este jogo de tênis:
‘Cena: o marido, a mulher, a galeria. O primeiro tem valor e gosta de brilhar. A segunda guarda silêncio, mas, com pequenas frases secas, destrói todos os propósitos do caro esposo. Desta forma marca constantemente a sua superioridade. O outro domina-se, mas sofre uma humilhação e é assim que nasce o ódio. Exemplo: com um sorriso: ‘Não se faça mais estúpido do que é, meu amigo\'. A galeria torce e sorri pouco à vontade. Ele cora, aproxima-se dela, beija-lhe a mão suspirando: ‘Tens razão, minha querida\'. A situação está salva e o ódio vai aumentando.’

Tênis é assim: recebe-se o sonho do outro para destruí-lo, arrebentá-lo, como bolha de sabão... O que se busca é ter razão e o que se ganha é o distanciamento. Aqui, quem ganha sempre perde.

Já no frescobol é diferente: o sonho do outro é um brinquedo que deve ser preservado, pois se sabe que, se é sonho, é coisa delicada, do coração. O bom ouvinte é aquele que, ao falar, abre espaços para que as bolhas de sabão do outro voem livres. Bola vai, bola vem - cresce o amor... Ninguém ganha para que os dois ganhem. E se deseja então que o outro viva sempre, eternamente, para que o jogo nunca tenha fim...(O retorno e terno, p. 51.)"
Rubem Alves

estive de ressaca. só Homero para saber da grandeza que digo. precisava reencontrar um amigo, que no passado tive grande elo, mas que agora nós temos tudo, menos um elo. ainda assim resolvi promover um encontro, já que a única coisa que me resta é investir nas pessoas, porque querendo ou não, elas são o que fica, mesmo eu tendo apego por objetos de valor e gosto duvidosos. a empreitada era simples, sair para dançar, bom... se não fosse a bebida, talvez eu tivesse sido menos ridículo; meu corpo já estava intoxicado e meu sistema nervoso fodido, eu ria e falava coisas vulgares para homens e mulheres, estava deplorável, fazia do chão qualquer amigo, fazia amigos do chão; ria de anões; desrespeitava taxistas; assoviava para garotas e zombava de casais que brigavam, eu estava impossível. queriam beijos e eu só dava abraços. no caminho de casa dormi no trem, fui parar em outra cidade, minha cabeça estava explodindo, e quando deitei na cama esmurrei o travesseiro até dormir. acordei vomitando uma espuma estranha, enrolei os lençóis e disfarcei.
eu não vivo sozinho.

Faltando um pedaço

Num quarto a meia luz, de uma noite qualquer ele lembra do passado. Na penumbra da sua alma confusa, e angustiada, vive de relembrar um grande amor.
Na estante, as lembranças: Discos que ouviram juntos, fotos de antigos amigos...apenas o “tic-tac” do relógio quebra seu silêncio. Em seu pensamento, martelam as boas lembranças, que misturadas com a realidade se transformam em imagens selvagens, irreais, confusas. A todos, ele convence que gosta de viver essa misantropia, e que isso lhe trás um certo ritmo tranqüilo, que lhe é muito agradável e peculiar. Engana a todos, menos a si mesmo, o seu coração que insiste em bater erroneamente pelos cantos, e mesmo estático, deitado em sua cama, corre freneticamente em suas veias o desejo de ter esse alguém, ou um outro alguém...Se sente confuso, cansado, ansioso, por algo que não vem, precisa compartilhar esse sentimento com alguém.
O seu mundo interior era a dúvida e a incerteza envolta na penumbra e no marasmo, pensa não ter perspectivas. De repente o telefone toca, rompendo o silêncio, trazendo-o de volta a realidade e pensa ansioso: -Quem será?
Um misto de alegria e medo o impulsionam e o fazem caminhar até o aparelho. A pulsação acelera estabelecendo novamente um conflito entre a ansiedade de rever alguém, ter alguém...O coração dispara, as mãos geladas e tremulas se estendem e tiram o telefone do gancho...Por um momento acredita ser a mulher que ele tanto deseja! Quem sabe?
-Alô?
A ligação era um engano.
Ele deita. Cansado. Decepcionado. Se sente bobo. Ri de si mesmo... E adormece.

Convite

Vc chegou aqui por um convite!
Se aceitar, coloque suas histórias ou qualquer outra coisa!
Sinta-se à vontade!
Abração!